Hoy es día de procesión. No me siento bien. El triregnum pesa demasiado. Siento líquido entre mis piernas; empiezan dolores horribles y espasmos violentos. Grito. Mi corte me recuesta. La gente se arremolina. La guardia suiza forma una barrera. Para horror de todos los presentes, la cabeza ensangrentada de un bebé asoma por debajo de mi sotana.
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