El Pez

“Fishing, with me, has always been 

an excuse to drink in the daytime.” Jimmy Cannon

Anoche tuve la misma pesadilla con el pez: Sus ojos sin párpados, su mirada de terror, gritándome en bocanadas “¡Help! ¡Help me!” y yo lo abrazo y le digo “Calma amigo, estás libre.” lo pongo en el agua y segundos después el infeliz brinca al bote de nuevo. Aquello se repite una y otra vez, conmigo gritándole siempre de mil maneras diferentes que no vuelva más; así hasta que despierto.

Ahogarse en definitiva debe ser más placentero en alcohol que en el agua, e infinitamente mejor que ahogarse en el aire. No recuerdo la última vez que estuve sobrio. El sonido del oleaje desde la terraza de mi nueva casa de playa me ayuda a quedarme en la cogorza por largo tiempo y siempre atina en remontarme al origen de mis pesadillas, de cuando todavía tenía aquella casa en el norte de California. Aunque nunca tuve afición alguna por la pesca ─y sigo sin tenerla─, experiencias con nuevos amigos nunca está de más, sobre todo con la promesa alcohol en abundancia y posibles nuevos clientes o socios. Tras varias horas de cervezas e historias de negocios ya lanzaba el anzuelo hasta sin carnada. Sorpresivamente algo mordió y, con el apoyo de los gritos de emoción de un montón de borrachos, saqué aquel enorme, plateado y hermoso pez. La borrachera continuó en mi casa y por alguna razón alguien decidió que como yo lo pesqué, era mi responsabilidad deshacerme de él ─o algo así. Los vapores de la embriaguez nublan mi memoria del porqué terminó en mi sótano.

Días después el hedor en el sótano era insoportable. El pescado era tan enorme y viscoso que era imposible para mí sacarlo de ahí. Traté de aminorar la pestilencia con cal esparcida sobre los restos,  amarré un paliacate mojado a modo de mascarilla y empecé a cavar un hoyo ahí mismo para darle sepultura. Pensé que había roto una tubería cuando me detuvo el ruido contundente de choque con metal. Quité con cuidado la tierra que para mí alivio continuaba seca y una caja de madera con bordes metálicos comenzó a descubrirse. La misma pala sirvió para abrirla y descubrir que estaba llena de una multitud de monedas en varios tamaños y tonos metálicos brillantes, con escudos de dos torres en las caras e inscripciones en latín “Vtraque Vnum”.

Procuro curarme las noches de pesadilla con el pez con un pequeño ritual que no recuerdo ni cuando comencé: Consiste en sacar de la caja fuerte la urna donde aún conservo los restos que calciné aquel mismo día ¿o tal vez fue unos días después cuando los vecinos se quejaron del olor? ─No lo recuerdo. Tomo una pizca de sus cenizas, las mezclo en mi vaso con güiski y me tiro a saborearlos en la terraza, escuchando la deliciosa música del mar y, aunque lo más seguro es que no hagan nada, me provoca placer jugar con la idea de que envenenan mi sangre en un autoflagelo redentor de mi pecado de asfixiar aquel animal, aunque muy bien sé que ni todas sus cenizas ni todo el alcohol del mundo me harán olvidar el terror y las súplicas que el pez me hacía por devolverlo al agua.

Entierro

No era mi intención matarlo. Al muy pendejo se le ocurrió pararse en la mitad del asalto y pues, me asusté, y me lo troné. Nos forramos con varios millones y no perdimos a nadie. Como de costumbre, le pasamos su respectiva a la chota y al gerente, y todos contentos… es lo de costumbre. Pero ¡ah! A este güey se le ocurrió hacer su babosada y aquí me tienen en su pinche velorio a ver que chingados se le ofrece a la jodida familia. Al menos hay un chingo de gente; así no se sacan de pedo de ver a alguien que no conocen. La familia no se ve tan en la miseria como me lo imaginaba, sin embargo, se me hace ley hacer paro. Le digo al muertero que vengo de parte del banco y le pago los gastos de la funeraria. El muy imbécil me empieza a hacer preguntas y le dejo ver la fusca que traigo en la cintura, sólo así entienden que no deben meterse en cosas que no les pinches importan. Le pago y le digo que no se le olvide que pagó el banco, que pues, en realidad, así fue. Doy un último vistazo a ver si veo alguna nalguita interesante, digo, por aquello de “no hay velorio sin entierro”. Pero ¡nah! Mejor me safo a Vallarta un rato y veo que encuentro allá, ¡total! El siguiente banco está programado hasta dentro de un mes. Playita, nalguita, depa junto a la playa… este será un buen año.

Concupiscencias en Japón

─ ¡Es que eres bien puta! ─

Al decir esto Javi, una lágrima rodó por la mejilla de Claudia. Se llevó las manos a la cara al sentir el dolor de que alguien a quien amaba le dijera eso. No sólo fue la herida en el corazón, también el país lejano donde se encontraban. Nunca se imaginó recibir ese maltrato en medio de los jardines del Palacio Imperial en Tokio.

El objetivo de ella siempre había sido encontrar a alguien como él y casarse, tener hijos y tener una vida despreocupada en un suburbio de clase media alta en Austin. Según ella, Javi era un buen partido: atlético, ganaba bastante bien en la industria de los videojuegos, y aparte de ser latino como ella, era una bestia en la cama. Para él, lo más cercano a un objetivo de vida siempre fue cogerse a cien mujeres antes de los cuarenta; el doctorado de Claudia y su importante puesto le importaban nada a comparación de, según sus palabras, lo "buenísima" que estaba, y que era “el mejor culo que se había cogido en su vida”.

En Kioto, los maltratos de Javi siguieron. Incluso en el Tori del templo Fushimi Inari, no faltó una escenita debido a la minifalda de Claudia.

Una semana antes de terminar el viaje, Javi despertó, y al extender la mano a tientas sobre el tatami, no encontró los senos de Claudia, que era lo que más le gustaba manosear por la mañana. Abrió los ojos y no había nadie. Se paró, fue a la cocina, y ahí encontró la nota donde decía que lo dejaba, que había comprado boletos para regresar inmediatamente a Texas, y que no la buscara más.

─ ¡Chingao! ─ Profirió Javi, pensando que tal vez fue demasiado el negarse a compartir el asiento en primera clase que ella le ofreció en el viaje de venida, sólo para poder viajar a sus anchas, sin aquella costumbre que el pensaba era de "viejas", de querer venir “sobres” de él todo el tiempo. Y por primera vez sintió que lo que había dicho tal vez pudo haber estado mal, y algo se movió en su corazón: un dolor que había sentido antes, en la niñez, cuando su mamá abrazaba a su hermano menor después de que él lo había hecho llorar por alguna estúpida broma.

─Pues ni pex, viejas aquí hay muchas─ pensó, mientras arrugaba el papel y lo arrojaba al piso. Se bañó y se puso lo primero que encontró en el veliz. Salió del depa en la prefectura de Shinjuku, y buscó rápidamente algún buen club de “nomikais” (bien conocidas fiestas de desenfreno en Tokio). El úber terminó por dejarlo en una calle cerca del barrio de Ikebukuro. Los transeúntes aquí lo veían raro, ajeno. Al llegar al antro que le marcaba la aplicación de su celular, encontró las puertas cerradas y un letrero en japonés que en ese momento no supo que decía “No Occidentales”. Javi, con desenfado, abrió la puerta y sus ojos se iluminaron por la cantidad de chicas asiáticas topless, que bailaban en medio de luces estroboscópicas, y servían bebidas a los hombres de traje y corbatas desaliñadas que gritaban con la lengua de fuera y los ojos inyectados de lujuria. Su ilusión no le duró más de dos segundos: sintió unos gritos a su espalda y un pesado brazo en su nuca. En la coyuntura del hombro de su brazo izquierdo sintió el dolor agudo provocado por una llave de torniquete que lo arrojó de bruces contra el suelo, que lo lastimaba casi con la misma intensidad que los gritos incesantes del guarura en su oído derecho. De repente, un metálico castañeo de corte de pistola junto a su sien hizo que todo en su mente se enmudeciera, y sólo pudiera pensar ─ ¡ya valió madres! ─.

En su mente apareció la expresión que tendría su madre cuando su hermano le informara que su hijo fue asesinado en un bar de prostitutas en Japón, y fantaseó la respuesta: ─ ¡Este cabrón! Irse tan lejos para ir a un putero, ¡tan pendejo! habiendo tantos aquí a la vuelta ¿a poco le gustaban las monas chinas? ¡esas te gustan más a ti mijo! ─

Dos "yakuzas" (miembros de la mafia japonesa) le dieron la vuelta en el suelo y un tercero le apuntaba con el arma a escasos centímetros de su cara. Le levantaron la playera y le buscaron tatuajes por todo el cuerpo, paraît saber si no se trataba de un miembro de un clan enemigo (por inverosímil que parezca, los rasgos de las personas oriundas del oriente de México son algunas veces afines con ciertos genotipos japoneses). Al fin lo dejaron levantarse y le dieron a entender en un inglés muy carcomido que tenía que pagar el equivalente a cien dólares americanos, ahí mismo, en ese momento. Javi se los pagó, y dejó inmediatamente el lugar. Al caminar media cuadra su estómago se revolvió, y vomitó en medio de la calle.

En medio del bamboleo del metro, miró a una pareja de occidentales que se besuqueaban en un rincón del carro. La punzada en su corazón regresó, con un inmenso sabor a soledad, y se apresuró a repetir las palabras que su hermano siempre le repetía "todas las viejas son unas putas, menos mi mamá y mi hermana". Se puso sus audífonos inalámbricos, y se perdió en su lista de reproducción de reguetón y hip-hop.

De regreso al departamento, le envió un mensaje a Claudia "Lo siento, en realidad lo siento, can we talk?" El mensaje se quedó en visto a los pocos segundos. Después de cinco minutos escribió "Don’t be like that, hon" El mensaje nunca fue recibido. Intentó llamarle, pero se fue directo a buzón de voz. Balbuceó algunas lágrimas de cocodrilo, le dijo algunos halagos en tono sexual, y cuando empezó a proferir obscenidades por haberlo dejado ahí sólo, el tono de final de la grabación se dejó escuchar.

Javi se recostó en el tatami, le dió un sorbo a la lata de Sapporo por la que reprendió a Claudia tres días atrás, cuando la mandó a comprar cerveza y no le trajo las IPA que tanto le gustan; y se dijo a si mismo ─Ni aguanta nada─

Desde su teléfono, actualizó a primera clase su asiento de regreso, y pronto se quedó dormido viendo un canal de animé.